Nie widziałam matki od lat. Ani razu, odkąd uznała, że mój brat jest wart wychowania… a ja nie.
Tego dnia deszcz lał jak z cebra, przemaczając moją czarną sukienkę, gdy patrzyłam, jak opuszczają do ziemi trumnę babci Brooke. Moja matka, Pamela, stała pod parasolem ze swoją idealną rodziną – mężem Charliem i ich synem Jasonem… moim następcą i „złotym” dzieckiem, godnym jej miłości.
Nie płakała. A przynajmniej nie naprawdę. Od czasu do czasu jedynie ocierała oczy na pokaz.
Gdy było już po wszystkim, odwróciła się i odeszła, nie zamieniwszy ze mną ani słowa – dokładnie tak samo, jak dwadzieścia dwa lata wcześniej, gdy miałam dziesięć lat. Stałam jak wryta, sama przy świeżym kopcu ziemi, pod którym spoczywał jedyny rodzic, jakiego kiedykolwiek naprawdę miałam.
– Nie wiem, jak sobie bez ciebie poradzić, babciu – szepnęłam w stronę grobu.
Przyszłam na świat w wyniku przelotnego romansu i byłam dla matki niechcianym kłopotem. Kiedy miałam dziesięć lat,
Dalszy ciąg na następnej stronie
