jest dzieckiem. Twoim dzieckiem.
Matka wzruszyła ramionami. „To błąd, za który płacę już wystarczająco długo. Albo ją zabierzesz, albo znajdę kogoś, kto to zrobi”.
Stałam tam, a po moich policzkach płynęły łzy – niewidzialna dla kobiety, która mnie urodziła. „Spakuj swoje rzeczy, kochanie” – powiedziała łagodnie babcia, obejmując mnie. „Poradzimy sobie z tym, obiecuję”.
Dom babci stał się moim azylem. Miejscem, w którym byłam chciana i gdzie czyjeś oczy rozpromieniały się na mój widok. Wieszała moje rysunki na lodówce, pomagała w lekcjach i co wieczór otulała mnie kołdrą.
Mimo to rana po odrzuceniu przez matkę wciąż bolała.
„Dlaczego ona mnie nie chce?” – zapytałam pewnego wieczoru, gdy babcia czesała mi włosy przed snem.
Jej dłonie znieruchomiały. „Och, Becco. Niektórzy ludzie nie potrafią dać miłości, którą powinni okazywać. To nie twoja wina, kochanie. Nigdy nie myśl, że to twoja wina”.
„Ale ona kocha Jasona”.
Babcia znów zaczęła czesać; każdy ruch był delikatny i kojący. „
Dalszy ciąg na następnej stronie
